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Chaque instant
est l'instant
de la fièvre,
dans le
mal-être
qu'un
clochard
hurle
rampe
le froid
mordant
sur les
cadavres
d'une
jeunesse
atrophiée
et les
morceaux
d'un temps
en argent,
nous planons de bourgades
enneigées
en cités
déchirées,
les rafales
des âges
nous
rongent
et nous lacèrent
et nous
gueulons OH
nous gueulons
comme si
visages
corrodés
nous
errions
éternellement
alors que nos
haillons à vifs
pleurent
des
jours
perdus
et la
brûlure
de
l'avenir
il n 'y
a
plus
rien
à
accomplir
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